电视里的卡通配乐还在响。
厨房里，排骨刀落的声音停了。
江妈妈端着那碗放温的红枣银耳汤走出来，在茶几边站住脚。
她看着儿子捏着剧本，整个人陷在沙发里。
那张脸上没了平时散漫的笑。
她把碗轻轻搁在江辞手边的软垫上。
“汤不烫了。”她说完，转身回了厨房，没再多问。
客厅里只剩下江辞和那本剧本。
电视屏幕上，汤姆猫又一次被夹子砸扁，滑稽地摊成纸片。
江辞耳朵里灌着那些夸张的音效，可眼睛锁在纸页上，什么都进不去。
他鬼使神差地坐直了身体，剧本拿稳了些。
故事从国道开始。
一个五十岁的农民，雷泽宽，十五年前丢了唯一的儿子。
他骑一辆破摩托，揣着一沓印着孩子小时候照片的传单，就这样上了路。
江辞一页一页地翻。
他读得很慢，每句话都要在脑子里过一遍，才能看清后面的内容。
雷泽宽经过收费站，没钱，啃冷馒头。
遇见另一个丢孩子的母亲，两人蹲在路边，默默交换传单，分喝一瓶水。
被骗。
被当成骗子。
被推搡着摔进泥里，爬起来，拍拍身上的土，继续骑车往前走。
江辞的呼吸不知道什么时候变了，胸口有点发闷。
他看见了。
不是文字，是画面。
一个满脸沟壑、头发花白的男人，穿着破夹克，蹲在尘土飞扬的路边，狼吞虎咽地吃一碗泡面。
眼睛却死死盯着远处每一个路过的、符合孩子年龄的身影。
剧本写到后半段，雷泽宽为了凑路费去工地搬砖。
夜里睡在桥洞下，冷得缩成一团。
他从怀里掏出粉笔，在粗糙的桥墩水泥面上，笨拙地画下儿子的模样。
江辞的手指停在那一段上，指尖有点麻。
他想起十二岁那年的清明。
妈妈带着他去扫墓，墓碑上父亲的照片很年轻，笑得露出一口白牙。
妈妈在墓前放了一束白菊花，蹲下来擦碑，擦着擦着就不动了，肩膀微微抖。
他站在旁边，攥着妈妈买给他的、还没拆封的奥特曼玩具，不知道该说什么。
那天的太阳很大，墓碑上反着白光，刺得眼睛疼。
雷泽宽在找儿子。
一个渺茫到不存在的可能。
失与寻。
两种截然不同的痛。
江辞猛地合上剧本。
他把剧本扔在沙发上，站起来，腿有点发麻。
冲进洗手间，拧开水龙头。
凉水哗哗冲下来，他弯下腰，双手捧起水往脸上泼。
冷水激在皮肤上，一个哆嗦。
他撑着洗手台边缘，抬起头，水珠顺着发梢和下颌线往下淌。
镜子里映出一张年轻的脸。
湿漉漉的，眉毛上还挂着水珠。
可透过这张脸，他好像看见了另一双眼睛。
浑浊，布满血丝，却死死盯着某个遥远方向的眼睛。
江辞盯着镜子里的自己，盯了十几秒。
他直起身，扯了条毛巾胡乱擦了把脸，走出去。
客厅里，江妈妈不知道什么时候又出来了，坐在旁边的单人沙发里，
手里拿着那本“星城肉联厂”笔记本，翻到最新的一页，正在写字。
江辞没看她，走过去，拿起那碗银耳汤。
汤已经彻底凉了，甜味有些腻。
他仰头，一口气灌下去，红枣和银耳滑过喉咙。
他放下空碗，碗底磕在茶几上，响了一声。
江妈妈合上笔记本，看了他一眼。“看完了？”
“嗯。”
“什么戏？”
“讲一个爸爸找孩子。”江辞说得简单。
江妈妈没接话，只是把笔记本往旁边挪了挪，手指按在封面上。
江辞没再说。
他拿起茶几上的手机，点开通讯录，滑到“孙洲”的名字，按了拨出键。
听筒里传来嘟嘟的等待音，一声，两声。
厨房窗外，天色暗下来，灰蓝的暮光漫进来，把客厅里的东西都蒙上一层模糊的轮廓。
电视机屏幕的光也变成了蓝幽幽的一片。
电话接通了。
“喂？辞哥！”孙洲的声音从听筒里冲出来，“你可算打电话了！我都快报警了！真以为你被外星人抓走了！”
江辞走到阳台门口，背对着客厅。
阳台外面，对面楼的灯次第亮起来。
“洲子。”江辞开口，声音很平。
“哎，在呢在呢！”孙洲那头安静了些，应该是找了个角落，
“什么事？金鸡奖礼服的事你别操心，林姐已经压下来了，三家都同意按我们方案来……”
“帮我查个人。”江辞打断他。
“啊？查谁？”
“一个新人导演，叫李谦。”江辞把名字说清楚，“查他的背景，以前拍过什么，有没有作品，现在手里在筹备什么项目。另外……”
他停顿了一下，手指无意识地在阳台金属栏杆上划了一下。
“帮我联系国内最好的特效化妆团队。要那种能做老化、做伤效、做最真实生活质感的。我需要一份方案。”
电话那头安静了两秒。
“等等，哥，特效化妆？老化方案？”孙洲的声调变了，“你这是……要接新戏？演老年角色？可你这档期……”
“还没定。”江辞说，“先查着。”
“那导演李谦……”孙洲脑子转得飞快，“我怎么没印象？圈里有这号人？”
“不知道。”
江辞靠在阳台门框上，看着远处一栋高楼顶端闪烁的红色航空障碍灯，一明一暗，
“你先查。”
“行！我马上查！”孙洲应得干脆，但随即又压低声音，
“辞哥，你这突然要查新人导演，还要毁容级化妆方案……是不是看上什么本子了？质量怎么样？谁给你的？”
江辞没回答。
他低头，看着自己空着的左手。刚才拿剧本的那只手。
“先把人查清楚。”他说，“其他的，后面再说。”
“明白！”孙洲不再多问，“我这就去办，有消息第一时间回你！”
“嗯。”
江辞挂了电话。
手机屏幕暗下去，映出他自己模糊的倒影。
晚风从没关严的窗户缝里钻进来，有点凉。
客厅里，江妈妈端起空碗和茶几上江辞刚才吃剩的瓜子壳盘子，往厨房走去。
江辞转过身，走回沙发边。
剧本还摊着，封面朝上，“失孤”两个字躺在暮光里。
他弯下腰，把它捡起来，拿在手里。
纸张的触感依然粗糙，刮手。
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