夜凉如水。
花痴开坐在一座废弃戏台的石阶上，看着手里那张纸条，已经看了小半个时辰。
纸条是从一只断了腿的信鸽腿上取下来的。信鸽倒在联盟驻地的后院，浑身是血，爪子还紧紧抓着这片竹筒。守卫把它送到花痴开手里的时候，它已经咽了气。
纸条上只有八个字：
“明日午时，老地方见。”
没有落款，没有署名。但那笔迹，花痴开认得。
是夜郎七的字。
“老地方”是哪儿？花痴开想了很久。他和夜郎七之间的老地方太多了——练功的密室、喝酒的屋顶、挨骂的后院……但能让夜郎七用这种方式送信的地方，只有一个。
城东，那座废弃的老戏台。
那是夜郎七第一次带他“见世面”的地方。那年花痴开十三岁，夜郎七让他坐在戏台底下看了一整天戏。不是真的戏，是来往的赌客、贩夫、走卒、扒手。让他看人的眼神、手势、走路的姿势、掏钱的动作。
“赌不在台上，在台下。”夜郎七那天只说了这一句话。
花痴开站起身，把纸条折好，放进怀里。
他没告诉任何人。小七不知道，阿蛮不知道，连母亲那边派来送信的人他都没提。
有些事，只能一个人去。
第二天一早，花痴开照常练功、照常吃早饭、照常和伙伴们说话。小七给他端来一碗粥，他喝了。阿蛮问他今天什么安排，他说去城里转转。
没人起疑。
从驻地到城东，要走一个多时辰。花痴开没骑马，就这么走着。穿过集市，穿过巷子，穿过那些他曾经以“呆面书生”身份来过的赌场门口。
有看门的认出他，点头哈腰往里让。他摆摆手，继续走。
快到戏台的时候，他停住了脚步。
不是因为戏台。是因为戏台对面那家面摊。
那家面摊还在。
二十多年了，还在。
花痴开站在街对面，看着那个佝偻着背的老头儿在灶台前忙活。摊位还是那么破，桌椅还是那么旧，就连灶台上那个豁了口的醋壶，好像都没换过。
他想起十三岁那年，夜郎七带他在这儿吃过一碗面。
那天看了整整一天的人，看得他头晕眼花、饥肠辘辘。天黑下来，夜郎七问他：“饿了？”
他点头。
夜郎七就带他走到这个面摊前，要了两碗面。
那碗面真香啊。花痴开记得自己吃得很快，快得烫了嘴。夜郎七没吃，就那么看着他吃，看完了一整碗。
吃完，夜郎七说：“记住这碗面的味道。”
花痴开问：“为啥？”
“等你以后吃遍了山珍海味，还能记得这碗面的味道，你就算没白跟我一场。”
花痴开不懂。但他记住了。
后来他真的吃遍了山珍海味。在天局的地盘上，什么好东西没吃过？金箔包的点心、琥珀盛的美酒、用花瓣养大的牛肉……可每次吃到好东西，他都会想起那碗面。
那碗普普通通、烫了嘴的面。
花痴开抬脚，走向面摊。
老头儿听见脚步声，头也没抬：“坐。吃啥？”
“一碗面。”
“就一碗？”
“就一碗。”
老头儿这才抬起头，看了他一眼。浑浊的眼睛在他脸上停了停，又低下去了。
“稍等。”
花痴开坐在靠里的位置，背对着街，面朝着灶台。这个位置是以前夜郎七常坐的，说是能看见街上的所有人，但街上的人不容易看见他。
面端上来了。
白的面，绿的葱，清亮的汤。上头卧着一个荷包蛋，蛋黄还是糖心的。
花痴开拿起筷子，低头吃了一口。
烫。
他还是烫了嘴。
但他没停，一口接一口，把那碗面吃得干干净净。连汤都喝完了，碗底一点不剩。
放下筷子，他听见身后有脚步声。
“还是那个吃相。”一个声音说，“跟饿死鬼投胎似的。”
花痴开没回头。
“师父。”
夜郎七从他身后走过来，在他对面坐下。老头儿看见又来人了，刚要问，夜郎七摆摆手：“老规矩，一碗面。”
老头儿点点头，好像一点都不奇怪这两个人怎么约在这儿见面。
夜郎七还是那副样子。灰扑扑的袍子，乱糟糟的头发，眼窝深陷，但眼睛还是那么亮。只是脸上多了道疤，从眉梢拉到嘴角，看着吓人，其实不深。
花痴开看着那道疤，问：“天局的人弄的？”
“狗咬的。”夜郎七说，“没咬死，算我命大。”
老头儿把面端上来。夜郎七没急着吃，从袖子里摸出一个小酒壶，往面里倒了一些。
花痴开闻见味儿了。
“您还喝着呢？”
“喝。”夜郎七端起碗喝了一口汤，咂咂嘴，“戒不了，也不想戒。”
师徒俩就这么坐着，谁也没先开口说正事。
太阳慢慢升高了，街上的人渐渐多起来。有挑担子的货郎，有牵驴的庄稼汉，有抱着孩子的妇人，有拄着拐杖的老头儿。戏台那边传来咿咿呀呀的吊嗓声，是有人在准备下午的戏。
“这地儿还没拆呢。”花痴开说。
“拆不了。”夜郎七说，“说是风水好，拆了要出事。”
“您信？”
“不信。”夜郎七低头吃面，“但人家信，咱就别招人嫌。”
又是一阵沉默。
花痴开看着夜郎七吃面。他吃得慢，一口一口，嚼得仔细。那壶酒他倒了一小半在面里，剩下的就着面喝，喝一口面，抿一口酒。
一碗面吃了小半个时辰。
吃完，夜郎七把碗一推，擦了擦嘴，抬头看他。
“知道我找你干啥不？”
花痴开摇头。
夜郎七从怀里掏出一个布包，放在桌上，推到他面前。
布包不大，沉甸甸的。
“打开看看。”
花痴开打开布包，愣住了。
里面是一双手套。
薄如蝉翼，不知道是什么料子做的，摸上去又软又滑，像女人的肌肤，但又韧得扯不动。手套背面绣着两朵花——一朵是莲花，一朵是菊花。
“这是……”
“千手观音。”夜郎七说，“你爹的东西。”
花痴开的手抖了一下。
“我留了二十多年，”夜郎七说，“一直没给你。不是舍不得，是怕你早拿了，沉不住气。现在差不多了。”
花痴开把手套拿起来，对着太阳看。阳光透过手套，把他的手指照成半透明的粉色。那两朵花绣得精巧，针脚细密，一看就是女人做的。
“我娘绣的？”
“嗯。”夜郎七说，“你爹当年跟我吹，说他媳妇手巧，绣的花能引来蝴蝶。我不信，他急了，第二天就把这双手套拿来给我看。我一看，得，信了。”
花痴开笑了。
他很少笑。但这会儿笑了。
“后来这双手套跟着你爹，走南闯北，不知道赢了多少场。有人说他手快，其实手快是一方面，这手套也帮了大忙。太滑了，别人的牌从手里过，跟泥鳅似的，抓都抓不住。”
花痴开把手套戴在手上。
刚刚好。
不大不小，不松不紧，像专门为他做的一样。
“你娘做的时候，就照着你的尺寸做的。”夜郎七说，“她说，将来给儿子。”
花痴开低头看着自己的手，半天没动。
“师父。”
“嗯？”
“您是怎么逃出来的？”
夜郎七没吭声，又拿起酒壶抿了一口。
“问这干啥？”
“我想知道。”
夜郎七看着他，眼睛眯起来，像只老狐狸。
“你猜。”
花痴开想了想，说：“有人帮您。”
夜郎七笑了。
“接着说。”
“天局内部不是铁板一块。您在那儿待了那么久，不可能没人跟您有旧。就算没有旧，也有看不惯他们的。您挑了一个，说动了，里应外合。”
夜郎七没点头，也没摇头。
“接着说。”
“帮您的人，现在在哪儿？”
夜郎七的眼神黯了黯。
“死了。”
花痴开没说话。
“是个女人。”夜郎七说，“以前跟我有过一段。后来我走了，她留在天局。这次听说我被抓了，偷偷放了水，让我有机会跑。她自己没跑掉。”
花痴开张了张嘴，不知道该说什么。
夜郎七又喝了一口酒。
“别这副表情。”他说，“我欠她的，下辈子还。这辈子是还不上了。”
太阳又升高了一些，照得人身上暖洋洋的。面摊的生意渐渐好起来，老头儿忙得脚不沾地，吆喝着让客人自己找座。
夜郎七把酒壶收起来，站起身。
“走了。”
花痴开也站起来。
“师父。”
“嗯？”
“您不跟我回去？”
夜郎七背对着他，站了一会儿。
“不回了。”
“为啥？”
“你们那个联盟，人太多。”夜郎七说，“我不习惯。一个人惯了。”
花痴开往前走了一步，站在他身后。
“那我怎么办？”
夜郎七回过头，看着他。
那双浑浊的眼睛里，忽然有了点不一样的东西。
“你？”他说，“你早就不用我管了。”
花痴开没说话。
“从你第一次一个人出门，我就知道，这孩子将来不用我操心。”夜郎七说，“你比我强，比你爹也强。你有我们两个的能耐，还有我们没有的东西。”
“什么东西？”
“人情味。”夜郎七说，“你爹太冷，我太硬。你呢，又冷又硬，但心里有热乎气。这就够了。”
花痴开低下头。
夜郎七伸出手，在他肩膀上拍了拍。
那双手还是那么糙，跟树皮似的，拍在肩膀上有点疼。
“手套收好。”他说，“别弄丢了。那是我和你爹、你娘，三个人给你的东西。”
“师父……”
“行了。”夜郎七打断他，“别磨叽。我还有事，先走了。”
他转身就走，步子不快，但很稳。
花痴开站在原地，看着那个灰扑扑的背影越走越远，穿过人群，穿过街巷，最后消失在拐角。
他没追。
他知道追不上。不是腿追不上，是别的追不上。
有些人，注定是过客。哪怕他是你师父，把你养大，教你本事，替你挡过刀子。到头来，他还是会走自己的路。
花痴开回到桌前，坐下。
那碗面的钱，夜郎七已经付了。桌上还放着那个小酒壶，不知道是有意还是无意，他没带走。
花痴开拿起来，摇了摇。
还有一口。
他仰起头，把那一口酒喝了。
辣。
呛得他眼泪都快出来了。
但他没擦，就那么坐着，看着空碗，看了很久。
老头儿忙完一阵，过来收碗，看见他还坐着，问：“再来一碗？”
花痴开摇摇头。
“那您坐会儿，不碍事。”老头儿说，“反正这会儿人少。”
花痴开点点头。
太阳慢慢往西斜，街上的影子慢慢拉长。戏台那边开锣了，锣鼓声传过来，咿咿呀呀的唱腔飘在风里。
他坐了很久，久到老头儿开始收摊。
“掌柜的。”
老头儿回头：“咋？”
“您认识刚才那位吗？灰袍子的那个。”
老头儿看了他一眼，没说话。
“他以前常来？”
老头儿想了想，说：“常来。二十多年了，每个月都来一两回。就坐您这个位置，要一碗面，放点酒，慢慢吃。”
“每次都一个人？”
“一个人。”老头儿说，“有时候坐半天，有时候坐一会儿。走的时候，会多给钱。我说不用，他说存着，将来有人来吃，从里头扣。”
花痴开愣住了。
“存了多少？”
老头儿弯腰，从灶台底下摸出一个瓦罐，递给他。
花痴开打开一看，里头是一沓铜钱，少说也有好几百枚。
还有一张纸。
纸上写着字，是夜郎七的笔迹：
“一碗面钱。够那小子吃几回的。”
花痴开看着那张纸，忽然笑了。
笑着笑着，眼睛就红了。
他把瓦罐还给老头儿，站起身，从怀里摸出几块碎银子，放在桌上。
“这是今天的。”他说，“以后我常来。从他那份里扣。”
老头儿看看银子，又看看他，点点头。
“成。”
花痴开走出面摊，走进暮色里。
走出去很远，他忽然回头。
面摊已经收得差不多了，老头儿正弯着腰收拾桌椅。炊烟从灶台上升起来，在晚霞里变成一缕淡淡的灰。
花痴开站了一会儿。
然后转身，大步往前走。
走了几步，他停下来，从怀里摸出那双手套，戴在手上。
不大不小，刚刚好。
就像那碗面，烫了嘴，但刚刚好。
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